Олег Марин - Порог резистентности [СИ]
Тимур метнулся к столу, забегал пальцами по светящейся поверхности клавиатуры. Черт, перчатки! Два прыжка – до кровати, натянуть контакты, один прыжок обратно. Меню. Архив. Сколько прошло времени? Пусть будет две минуты. Показать. "…довожу до Вашего сведения, что верный мне…" Не то. Чуть раньше. "…мой пусик чмоки-чмоки…" Тьфу! Еще прокрутить. "…очень холодно…глубина промера сто тридцать…такую кофточку, ты не представляешь…у Туськи котята…" Да где же оно?!
"…по адресу "район восемьсот пятьдесят, улица тридцать шесть, дом номер четыре…" Есть!
Он в несколько кликов выделил нужный разговор, сохранил и уже подвел курсор к "проследить респондента", но остановился. Давай так, сказал Тимур себе строгим внутренним голосом, если это – глупое совпадение, ты сейчас же закрываешь программу, собираешь шмотки и едешь домой. Договорились, ответил он себе и щелкнул виртуальной мышкой.
Над столом завис полупрозрачный клубок, туго сплетенный из красных нитей. Болтающийся в воздухе кончик нитки нервно подергался и вдруг метнулся куда-то, исчезая за пределами голограммы. Клубок бешено завертелся, разматываясь.
Напряженно всматриваясь в визуализированный процесс отслеживания автора сообщения, Тимур машинально отметил, что ниточка-то длинновата для обычного разговора. Иногда на ней мелькали узелки – адреса промежуточных аутернет-станций, но программа, задержавшись на них не больше чем на секунду-другую, скользила дальше.
Давя поднимающееся изнутри чувство близкой победы – из суеверия, не дай бог спугнуть! – Тимур не заметил, как закусил губу и подался вперед, едва не протыкая носом виртуальный клубок. Вот уже половина размотана. Две трети. Осталось совсем немного, не больше грецкого ореха, ну же, давай, давай!
Вытащив из сплетения ниток очередной узелок, программа вдруг остановила свое целеустремленное преследование. Замерла, будто в нерешительности. Что за ерунда? Тимур первый раз столкнулся с таким странным поведением "шпиона".
Красная нить над столом подумала и разделилась на две! Тимур ошалело заморгал. Этого не может быть, потому что… Просто не может быть и все! Сигнал не может идти из двух точек сразу! Он уже потянулся к панели управления чтобы проверить не зависла ли чудо-программка, когда изображение подернулось странной колеблющейся рябью, несколько раз моргнуло… А потом вторая невозможная нить попросту взяла и исчезла. Остаток клубка вновь завертелся, разматываясь.
Тимур выдохнул. Сбой. Бывает. Программу писали не снеговики – Червь, а людям, тем более трансовым, свойственно ошибаться.
Через три минуты он жадно вчитывался в строчки информационного файла. Стефан Клевери. Местоположение – зона 19, сектор А, район… Э! В каком смысле – зона 19?! Тимур отлично помнил адрес станции "Эскудеро" в Единой Сетке Координат Земли. Антарктида относилась к самой последней зоне, тридцать второй. Да и не было такого имени в списках обитателей "Эскудеро". Эх, похоже, все-таки подвел "шпион", не зря глюки пошли – уцепился за посторонний разговор. Обидно. Счастье было так близко, так возможно…
Он уже подвел курсор к кнопке "закрыть программу", когда изображение на экране снова подернулось неприятной рябью, несколько раз мигнуло, будто над столом висел не современный вирт-экран, а старинное устройство на лампочках и полупроводниках. Похоже, напульснику пришел кирдык, с беспокойством подумал Тимур. Покупать новый, настраивать под себя, устанавливать массу необходимых программ и утилит, накопленных за время пользования… Брр! Тимур всегда очень привязывался к вещам и со скрипом менял их на новые. Присущая большинству людей гонка за последними достижениями в области высоких технологий, стремление приобрести новейшую модель чего угодно, едва она будет выкинута на рынок – все это он считал технопохотью, которая была ему непонятна и чужда.
Он зачем-то потряс рукой, словно от этого в напульснике могли встать на место некие засбоившие шестеренки. Усмехнулся – живем в конце двадцать первого века, а все не можем избавиться от пещерных привычек. И тут же подавился собственным смешком. Экран перестал моргать и дергаться. Изображение вновь стало четким. Круто, растерянно подумал Тимур, это я что же, открыл новый способ ремонта напульсников? Ай, молодца! Запатентую, открою свою фирму и вперед – деньги лопатой грести. А что, ходи себе, тряси чужими напульсниками, да смотри, как цифры на счете крутятся…
Настроение медленно но верно поползло вверх. Тем временем "шпион" опомнился и, похоже, решил все-таки выполнить поставленную задачу. На экране снова возникла та самая развилка, но теперь отделилась вторая нить и принялась разматываться.
Когда напульсник выдал новую порцию координат, Тимур моментально выцепил правильный номер (надо же, запомнил!) и с облегчением выдохнул. Ну вот, другое дело. И кто тут у нас? Клик "подробная информация". Посмотрим, что ты за зверь, Рада Алинтас…
Это имя он уже неоднократно слышал во время пьянок с доктором Прауссом, который был в нее влюблен. Женщин на станции было немного, а молодые и симпатичные и вовсе наперечет, так что большинству приходилось довольствоваться сексботами, завезенными с Большой Земли или виртуальными подружками.
Жизненная дорожка госпожи Алинтас была короткая и скучная, хотя и довольно оригинальная. Не многие сейчас могут похвастаться родителями-примитивистами. Причем даже не из тех, что принципиально не едят фуду и не пользуются пространниками, а какие-то совсем ультра-крайние. Ратующие за полный возврат к природе. Родители Рады ушли совсем далеко – жили где-то в джунглях, зачали дочь по старинке и – вот уж дикарство! – произвели ее на свет в своем же жилище (на дереве, что ли?), без помощи медиков. Мало им этого, они еще ее и в школу не пустили, обучали сами по какой-то своей авторской методике. Да она, похоже, лет до четырнадцати с нормальными людьми-то и не общалась, только родители и их друзья-прими. Зато свободно говорила на двенадцати языках, не прибегая к помощи лингвика.
Каждый сходит с ума по-своему, подумал Тимур. Странно, что при таких исходниках девчонка выросла адекватной, смогла сдать экзамены и вырваться из-под родительской опеки, чтобы получить высшее образование. И даже параллельно умудрилась устроиться на работу. Куда? Сперва в систему коммунального хозяйства. Надо же, какая оригиналка, удивился он. Проработала "дворником" несколько лет, прежде чем получить степень магистра и работу на антарктической станции.
И зачем ей это надо было? Чтобы родителям что-то доказать или себе самой?
Стоп. Ты во все это веришь, спросил себя Тимур. В сказочку про Маугли, которая смогла адаптироваться к нормальной человеческой жизни? Прими отвергают научно-технический прогресс. Ходят голяком, спят на земле и едят сырое мясо. Сколько выходцев из прими влилось в социум? Статистики такой нет. Хотя пару лет назад все вроде писали про одного художника – бывшего прими. Но мода на его работы, как водится, быстро прошла. И где он теперь? Так что все это чушь собачья. Нельзя из каменного века перепрыгнуть сразу в космическую эру. А легенда, конечно, красивая, спору нет, хоть роман пиши, хоть голосериал снимай.
И девчонка перспективная. Внедрилась в самое сердце современной науки, чтобы… Что? Пока непонятно. Ничего, разберемся.
Ага, вот и привязка к тому самому адресу, который заставил Тимура обратить внимание на госпожу Алинтас. Означенная госпожа не так давно стала единоличной владелицей нового квартала в зоне 16, сектор Ц, район… Знакомый адресок. То есть, именно ей принадлежали все эти дома психоделических расцветок. Не слабо. А теперь вопрос на миллион кредитов: откуда у вчерашней студентки такие деньжищи? Понятно, что за работу на общеглобальном проекте платят хорошо, но не настолько же.
Итак, будем считать, что фигурант обнаружен, с удовлетворением заключил Тимур. Остались сущие пустяки. Взять интервью у молодого специалиста и разобраться, что же здесь все-таки происходит.
7
Девочка Рада разливалась соловьем. Напульсник в режиме диктофона исправно записывал. Тимур, натянув на лицо маску глубокого внимания, напряженно размышлял.
Назвать Раду Алинтас госпожой язык не поворачивался – девочка и все тут. Огромные, доверчиво распахнутые навстречу собеседнику глазищи, ямочки на щеках. Тонкие руки летают, точно две балерины, танцующие под музыку слов. Странная, несовременная стрижка – короткий ежик. Такую хотелось кормить с рук и жалеть.
Стоп! Притормози, старик, сказал себе Тимур. Расчувствовался? На свежатинку потянуло, как Хельмута? Охолонись. Во-первых, если информация Сегуры верна, пичуга совсем не так проста, как хочет казаться.
А во-вторых, даже если вся эта история окажется полной и окончательной лажей, тебе вряд ли что-то обломится. Найдутся кандидаты в пичужкины ухажеры и поинтереснее угрюмого, битого жизнью журналюги.
